Cruas palavras

Poesia feita em prosa de chuva
Que recita em meio às lágrimas enxutas
Gotas coloridas delirantes
Em um processo feito da loucura de um pensante
Pobre efeito da coqueluche social
Resplandesce no sujeito
Além de sua autoconsciência moral
Algum tipo de ideia irracional
Ao modo de vista da grande torrencial
Máquinaria na qual
Me encontro supostamente liberto.

E se em minha escrita, não somente
Guardo meus rancores
Nesta, às vezes, minha confidente
Guardo todos os meus amores.

Um coração cheio de versos livres
Sentimentos, ora heterogêneos
Ora miscíveis,
Batimentos retumbantes
De um coração deveras amável
Cai na escrita em forma de ressonantes
Versos de uma poesia inefável.

Livre Condenado

Aqui está, uma corrente e um condenado...

E ele aguarda

Mais aprisionado em sua consciência

Do que ele poderia estar

Em seu novo lar de segurança máxima

Revira-se. Revira-se.

E tudo que se vê é:

De um lado, cinza

Do outro, falhas.

Agora, não importa o quanto teus olhos

Se encham de lágrimas

E encharque todos os lenços disponíveis

As imagens não poderão simplesmente embaçar

Até se tornarem indecifráveis.

A grama não lhe parece mais tão verde

Embora sua navalha pareça mais prateada do que nunca

Sua camisa tamanho menor não lhe incomoda como antes

Apesar de seu cadarço ter apertado bastante seu pescoço.

O que lhe resta é a visão

E, mesmo que se torne cego,

As imagens que lhe passam na mente não mudarão.

Sinto muito, espírito amaldiçoado.

Se tua carne pecou

Se tua mente errou

Não lhe resta mais do que ser mais um condenado.

Livre condenado.

The End Of The World

O tamanho do vazio de meu peito

É da mesma imensidão de sua frieza

Enquanto minha alma chora, desculpe, não tem jeito

Tuas palavras me enchem de tristeza

Minha fala se rompe na escuridão

Que se forma, em meu corpo

E então, me expresso vagamente

E inutilmente, para mim mesmo.

Você voa livre, sem preocupações.

A tua missão está completa

Não há arrependimento.

De sentimentos meu subconsicente se infesta

Enquanto teu ressentimento

Não muda o tamanho.

Longo caminho percorrido

Abaixo de mim, só um abismo

Acima, todo o resto da existência humana

E então eu caminho para meu

Quarto de dormir.

Is This It

Está se movendo rápido

Tomando as formas das sombras

Simultaneamente o corpo

Implora por um significado

A instintiva mente toma do silêncio sagrado

E a alma implora um novo pecado.

Existência, queima vários corpos

A medida que o tempo avança

E a chama me alcança

Eu só desejo sumir antes

Que a fumaça suba

E avise quem eu quero esquecer.

Se torna constante

Essa mínima variante

Do que os pecadores chamam de tristeza

E os ingênuos, de nobreza.

Um sofrimento para um bem maior

Uma alegria para glorificar

Alguém menor.

Até que todos os segredos são expostos

E o túmulo dos fracos

Estará aberto aos dispostos.